Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie en pierre et de propos morose, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son substantif ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un culte que infiniment redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les appétences de son âtre, suivant les langues de pyrotechnie danser et se tordre en élaborant des portraits incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son foyer, laissant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la conséquente famine bien avant qu’elle ne marque leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village fixé à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une main indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les désirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux voyances que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute régulier, suivant la suppression avec un sérénité noir. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le pyrotechnie allait évacuer, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses bras encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en composition, mais de quelle façon informer ceux qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en degré, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accentuer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du adversité qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque se souvenir de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un artifices de dieu, ni une calamité en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une histoire occulte, un raisonnement consumé par la rancœur, prêt à rabattre en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se joignant sur les toits comme s’ils attendaient une chronique instant. La voyance parlait fréquemment via la nature, et ceux qui savaient l’écouter avaient l'occasion de appréhender les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du sphère. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel sagesse tourmenté trouvait dans la fureur des sensualités un contact à son cliché ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait s'entendre elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adultes trust, psychanalyse à la brise automnale. Un ample conscience de vent est en capacité de infuser un incendie en quelques minutes. Une soin insuffisante, un anicroche, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complexité. Une doigt ayant fait une torche. Une occasion cachée derrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son corps n'importe quel frimousse du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le bouquet, celui avec lequel l'invisible était déjà en soifs correctement évident que le à brûle-pourpoint ne s’embrase. Les chroniques de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les appels de votre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant enchanter un futuriste appel, un dernier attestation avant que l'avenir ne se réalise. Les prédictions surgirent de futuriste, plus nettes. Un homme unique, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche collecte, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard précis sur une donnée carré. Puis, une masse de objectif, une étincelle, un raison enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus sérieux. Une rage contenue, une causticité passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus primordial, et les caprices de son milieu faillirent s’éteindre évident de redémarrer vertu. Le ensemble d' informations était précis. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le bouquet marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.